| Кто ты из мифических существ? (Для девочек) | ||||
 | ||||
| Ты ведьма! | ||||
| Ты очень умная и хитрая, владеешь многими знаниями но никогда их не выдашь... Ты очень расчетлива, но все же на тебя можно положиться! | ||||
| ||||
| ||||
| ||||
| ||||
| ||||
| Пройти тест! | ||||
| Лучшие тесты на Looma.ru! Наруто тесты. Новые статусы! Cтатусы для ICQ о жизни |
пятница, 24 декабря 2010
четверг, 23 декабря 2010
Хочу таких ^_^
URL записи
18.11.2009 в 10:09
Пишет К с ю х и н:Игрушка «Кот-антистресс»
Взято с сайта www.fastory.ru
Известным мировым брендом «Британские ученые» доказано, что домашние коты и кошки являются прекрасными поглотителями негативной энергии.
Смелый новатор из Подмосковья предлагает нехитрое изобретение, не уступающее в своих поглотительных свойствах природным аналогам...
читать дальше
ссылка
URL записиВзято с сайта www.fastory.ru
Известным мировым брендом «Британские ученые» доказано, что домашние коты и кошки являются прекрасными поглотителями негативной энергии.
Смелый новатор из Подмосковья предлагает нехитрое изобретение, не уступающее в своих поглотительных свойствах природным аналогам...
читать дальше
ссылка
URL записи
08.12.2010 в 10:15
Пишет Space.Cat:07.12.2010 в 14:28
Пишет Димэс Норд:Делюсь радостью
Картинка для исполнения желаний.
Пусть все будет преотлично. И у тебя, и у тебя, и у тебя тоже.
И в этом году, и в следующем, и всегда.
Заберите его к себе в дневник, и пущай помогает.
Он свое дело знает.
URL записиКартинка для исполнения желаний.
Пусть все будет преотлично. И у тебя, и у тебя, и у тебя тоже.
И в этом году, и в следующем, и всегда.
Заберите его к себе в дневник, и пущай помогает.
Он свое дело знает.
"Сотворение Тщеславия"
В душе у скульптора-художника
Родилась я века назад.
И сердце запылало у безбожника
Когда представил он мой взгляд.
Холодный мрамор из глубин пещеры -
Он стал моим пристанищем и плотью,
Он поглотил остатки веры,
Он понял что сума всех сводит.
Узорам Индии сравниться не дано
С узором завитков моих волос.
Художник вырезал не локон, а звено
Цепи что на окне нарисовал мороз.
На пальцах заиграли вены -
Прожилки в мраморе тугом.
И пошатнулись, дрогнули вдруг стены,
Художник думал об одном.
Где отыскать алмазы-камни,
Что передали бы тот взгляд,
Который сердце превращает в раны,
Который нежность обращает в яд.
С глубин Аида брызнули две капли
Огня живого, дикого как смерчь.
И заиграли блики, разомкнулись ставни -
Глаза открыла, ничто не сможет больше уберечь.
Художник жизнь в меня вдохнул
И замертво на пол упал.
В его душе огонь миров уснул,
Что натворил он всё же осознал.
Он создал порожденье Ада,
Прелестницу с божественным родством.
Жестокую, хватает взгляда
Чтобы убийство не оставить на потом.
Ну что ж, любуйтесь, люди!
Я к вам пришла через века.
Никто так всёж и не рассудит -
Кто прав, и в чём художника вина......
(с)Булгакова М.С. 2008 г.
В душе у скульптора-художника
Родилась я века назад.
И сердце запылало у безбожника
Когда представил он мой взгляд.
Холодный мрамор из глубин пещеры -
Он стал моим пристанищем и плотью,
Он поглотил остатки веры,
Он понял что сума всех сводит.
Узорам Индии сравниться не дано
С узором завитков моих волос.
Художник вырезал не локон, а звено
Цепи что на окне нарисовал мороз.
На пальцах заиграли вены -
Прожилки в мраморе тугом.
И пошатнулись, дрогнули вдруг стены,
Художник думал об одном.
Где отыскать алмазы-камни,
Что передали бы тот взгляд,
Который сердце превращает в раны,
Который нежность обращает в яд.
С глубин Аида брызнули две капли
Огня живого, дикого как смерчь.
И заиграли блики, разомкнулись ставни -
Глаза открыла, ничто не сможет больше уберечь.
Художник жизнь в меня вдохнул
И замертво на пол упал.
В его душе огонь миров уснул,
Что натворил он всё же осознал.
Он создал порожденье Ада,
Прелестницу с божественным родством.
Жестокую, хватает взгляда
Чтобы убийство не оставить на потом.
Ну что ж, любуйтесь, люди!
Я к вам пришла через века.
Никто так всёж и не рассудит -
Кто прав, и в чём художника вина......
(с)Булгакова М.С. 2008 г.
Обещали метель,
Любовь обещали,
А на улице +45,
Дверь не рвали с петель,
И ложились спать
И не помнили снов,
Не очистили НЕБО тучное,
Не кидали в камин дров,
СКУЧНО.
Любовь обещали,
А на улице +45,
Дверь не рвали с петель,
И ложились спать
И не помнили снов,
Не очистили НЕБО тучное,
Не кидали в камин дров,
СКУЧНО.
Я не знаю. Земля кружится или нет,
Это зависит, уложится ли в строчку слово.
Я не знаю, были ли моими бабушкой и дедом
Обезьяны, так как я не знаю, хочется ли мне....
... сладкого или кислого.
Но я знаю, что я хочу кипеть, и хочу, чтобы...
...СОЛНЦЕ
И ЖИЛУ МОЕЙ РУКИ соединила общая дрожь.
Но я хочу, чтобы....
... ЛУЧ ЗВЕЗДЫ целовал ЛУЧ моего глаза,
Как олень оленя (о их прекрасные глаза!).
НО Я ХОЧУ....
...Чтобы, когда я трепещу, общий трепет приобщился
ВСЕЛЕННОЙ
И Я ХОЧУ ВЕРИТЬ...
... Что есть что-то, что остается,
Когда КОСУ ЛЮБИМОЙ ДЕВУШКИ...
... заменить, например, ВРЕМЕНЕМ
Я ХОЧУ вынести за скобки общего множителя,
Соединяющего меня,
СОЛНЦЕ, НЕБО, ЖЕМЧУЖНУЮ ПЫЛЬ
Это зависит, уложится ли в строчку слово.
Я не знаю, были ли моими бабушкой и дедом
Обезьяны, так как я не знаю, хочется ли мне....
... сладкого или кислого.
Но я знаю, что я хочу кипеть, и хочу, чтобы...
...СОЛНЦЕ
И ЖИЛУ МОЕЙ РУКИ соединила общая дрожь.
Но я хочу, чтобы....
... ЛУЧ ЗВЕЗДЫ целовал ЛУЧ моего глаза,
Как олень оленя (о их прекрасные глаза!).
НО Я ХОЧУ....
...Чтобы, когда я трепещу, общий трепет приобщился
ВСЕЛЕННОЙ
И Я ХОЧУ ВЕРИТЬ...
... Что есть что-то, что остается,
Когда КОСУ ЛЮБИМОЙ ДЕВУШКИ...
... заменить, например, ВРЕМЕНЕМ
Я ХОЧУ вынести за скобки общего множителя,
Соединяющего меня,
СОЛНЦЕ, НЕБО, ЖЕМЧУЖНУЮ ПЫЛЬ
Тех, кто тебя любит, нужно убивать. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.
понедельник, 20 декабря 2010
Ты мне уже больше не снишься…Я целую его. А входящие ещё живы. И внутри ещё стонет, где нужно. И акварельно-нежные образы в голове…пастельные…ванильные…не поймешь. Не поймёшь в 2 часа ночи с Зимовьем Зверей и книжкой по химии. Не поймёшь весну осенью. Не поймёшь марганцовку, разлитую по венам. Какие к чёрту эритроциты с тромбоцитами и лейкоцитам? Марганцовка там. Марганцовка…и только. Не поймёшь ты всю мягкость кошачьих лап и мои конспекты по информатике…Прости за незнание последней. Акварель…акварель…пятнышки, полосочки, вода…холодно. Холодные акварельные блике на мёртвой улыбке города. В мёртвых твоих глазах. В мёртвом моём нутре…Акварельно…Акварельно…И снова акварель. Ты не знал, что такое пастельно…Теперь ,наверное, понял. Жизнь у нас пастельная такая стала…тюльная…Гуманитарная…Гуманитарная. На небе…на небе тоже акварель…Акварель не сотрешь. Не замажешь. Разве что чёрной краской. Так ты и сделал…Прости за бред. Ты поставил точку на мне и наших отношениях. А я ставлю ещё две…Ещё две…Впрочем, давай это. Ближе к делу.
Не поймешь, что не могу я убить входящие…(А ты давно убил).Понимаешь…там во входящих - прошлое. А там такое будущее…Впрочем ты и это…не поймёшь.
Лучше учи географию. Боли. Пригодится.
Не поймешь, что не могу я убить входящие…(А ты давно убил).Понимаешь…там во входящих - прошлое. А там такое будущее…Впрочем ты и это…не поймёшь.
Лучше учи географию. Боли. Пригодится.
Две такие ошибки на одну природу - это будет слишком круто.
Нет ничего такого, чего не следовало бы ожидать. По крайней мере, я так думала. Жизнь била фонтаном, и переливаясь, текла… Все это время я жила с завязанными глазами, но потом повязку сняли, и свет фонтаном полился в лицо…Но уже другим фонтаном, как от фонаря.
Одним словом бывают такие моменты, что кажется, ослепнешь от слёз, но правда есть правда. И никуда от неё не уйдёшь.
И ходишь, бродишь в каких-то миражных снах. И, кажется, что уже не проснешься. И кажется, что повязку больше не оденут. И, кажется, что если оденут, то будет лучше. И все кажется…и кажется. И сны снятся странные. И всё вокруг странное.
А жизнь течет. Больше не бьёт фонтаном и не переливается. Течет серой спокойной речкой. Вроде все, как раньше…мир не рухнул. Друзья есть. Дома все, как раньше. Фильтр шумит…книжки стоят на полках. Интернет и фотоальбомы. Но всё тихое…и безразличное. И небо серое.
А когда ложишься на землю, все расплывается. И падаешь…падаешь…только куда-то вверх. И птицы черные. И небо не голубое. И специально ставишь себя в мужском роде, чтоб доказать что ты «просто человек» и не «любишь никого.»
А на тротуаре люди-люди. Смеющиеся, милые, цветные…и не хочется на них смотреть. И не любишь людей. А они встречаются, расходятся. И им всё равно…где, с кем и когда. И на остановках люди. А на тротуарах машины. В общем, они такие же…только не смеются. И расходятся быстрее…
И улыбаешься. И делаешь вид, что всё хорошо. И безразлично.
И делаешь вид, что больше не любишь. Потому что любить просто нет смысла. И рисуешь…рисуешь…рисуешь. Простым карандашом. Все те же серые улицы. Цветных снаружи и серых внутри людей. Чёрных птиц и больше не голубое небо.
А зелёного не будет. Я более не люблю зеленый. Он пахнет летом и несбывшимися мечтами. Он слишком живой. А моя сущность, моя душа - слишком мертвы.
Одним словом бывают такие моменты, что кажется, ослепнешь от слёз, но правда есть правда. И никуда от неё не уйдёшь.
И ходишь, бродишь в каких-то миражных снах. И, кажется, что уже не проснешься. И кажется, что повязку больше не оденут. И, кажется, что если оденут, то будет лучше. И все кажется…и кажется. И сны снятся странные. И всё вокруг странное.
А жизнь течет. Больше не бьёт фонтаном и не переливается. Течет серой спокойной речкой. Вроде все, как раньше…мир не рухнул. Друзья есть. Дома все, как раньше. Фильтр шумит…книжки стоят на полках. Интернет и фотоальбомы. Но всё тихое…и безразличное. И небо серое.
А когда ложишься на землю, все расплывается. И падаешь…падаешь…только куда-то вверх. И птицы черные. И небо не голубое. И специально ставишь себя в мужском роде, чтоб доказать что ты «просто человек» и не «любишь никого.»
А на тротуаре люди-люди. Смеющиеся, милые, цветные…и не хочется на них смотреть. И не любишь людей. А они встречаются, расходятся. И им всё равно…где, с кем и когда. И на остановках люди. А на тротуарах машины. В общем, они такие же…только не смеются. И расходятся быстрее…
И улыбаешься. И делаешь вид, что всё хорошо. И безразлично.
И делаешь вид, что больше не любишь. Потому что любить просто нет смысла. И рисуешь…рисуешь…рисуешь. Простым карандашом. Все те же серые улицы. Цветных снаружи и серых внутри людей. Чёрных птиц и больше не голубое небо.
А зелёного не будет. Я более не люблю зеленый. Он пахнет летом и несбывшимися мечтами. Он слишком живой. А моя сущность, моя душа - слишком мертвы.