Московская ночь.
Несёшься,как будто вырвавшись из клетки.
Мокрый тратуар,на всех его прожилочках маленькие рыже-асфальтовые куски воды.
Вода пузырится,машины фарами дарят асфальту другие цвета.
Как в хорошем фильме про Париж.Бежишь куда-то в не своём времени,листья,скользко немного,холодно и в кедах уже хлюпает вода.Эта непередаваемая октябрьская больная и неживая радость.
Бежать,нестись,чтобы крутилось,жило,происходило!И что-то такое Земфирское,проеденное уголками большого города.Огни,заскакиваешь в автобус...Оранжевая осень,рыжая,промокшая,трепетная очень!
Бежать,кружиться,впадать в город!
Дождь.Большой осенний дождь и жалкие воспоминания о солнечных.Вот вроде хорошо,что они были..тихие такие,отзвуки лета.И хорошо,что их нет.Хорошо.Этот дождь и очень много разных огней..
Трёхцветный мир.Чёрный,серый,рыжий,красноватый слегка.Как у импрессионистов..или что-то акварельное.
Ночь всё превратит в воспоминания.А утро всегда делает вид,что ничего не знает о прошлой ночи.
В боли тоже есть эстетика.И сильнее других эстетик она вдавливается внутрь.
Откуда появляются сказки? Трамвайные рельсы рыжеют,волосы при свете фонаря и запах только что потушенной спички.Ломать спички тоже умеют эстетично,запальчиво.
Кто-то тоже говорил,что в ноябре в лесу эстетично мёрзнуть и лучше дышится.Греешь пальцы об шею и зажигаешь ещё одну индийскую палочку.В сумке они всегда ломались и её инородный запах ещё долго был таким приторным и истошно живым.
Если никогда не хочется иметь дом,то всё гораздо проще.Кусок пуэра,чья-то квартира и новый огни из окна.Странно..У всех они такие разные,но всё-таки однородные.А с улицы тоскливые.Сохранять образ провинциальной дуры и хранить в горле всю эту хитролисость...хитролисость.
Как ни глуши свою интровертность,к ночи она всегда просыпается.
С третьим глотком чувствуешь себя почти не насквозь пропитанной и уже точно решаешь,что пора бы и стабильность.И что больше не приедешь.Никогда.Куда-нибудь в Сибирь на самолёте,в Красноярск.
Если бы я нашла такое место,где тихо,благородно,можно закрыть сезон охоты... и постоянно чувствовать защиту,я бы захотела иметь дом.Настоящий.Со всеми провинциальными глупостями,тарелочками из Крыма на стене,магнитиками на холодильнике,ленивым котом,широкими подоконниками с геранью,пыльными книжными шкафами и человеком.Решиться принадлежать кому-то..ха.Призрачное непостоянство,вечные скитания,добрая улыбка и походный шаг интересны только со стороны.Вот эти растрёпаные волосы,октябрь,она снова куда-то несётся.Для всех это радуга,а для неё-чёрная дыра,путь в случайность.А это всё от трусости,господа.
В детстве бабушка тоже брала откуда-то сказки..и овсяное печенье.Откуда берутся сказки? Я не знаю,но только и они уже за километры
Несёшься,как будто вырвавшись из клетки.
Мокрый тратуар,на всех его прожилочках маленькие рыже-асфальтовые куски воды.
Вода пузырится,машины фарами дарят асфальту другие цвета.
Как в хорошем фильме про Париж.Бежишь куда-то в не своём времени,листья,скользко немного,холодно и в кедах уже хлюпает вода.Эта непередаваемая октябрьская больная и неживая радость.
Бежать,нестись,чтобы крутилось,жило,происходило!И что-то такое Земфирское,проеденное уголками большого города.Огни,заскакиваешь в автобус...Оранжевая осень,рыжая,промокшая,трепетная очень!
Бежать,кружиться,впадать в город!
Дождь.Большой осенний дождь и жалкие воспоминания о солнечных.Вот вроде хорошо,что они были..тихие такие,отзвуки лета.И хорошо,что их нет.Хорошо.Этот дождь и очень много разных огней..
Трёхцветный мир.Чёрный,серый,рыжий,красноватый слегка.Как у импрессионистов..или что-то акварельное.
Ночь всё превратит в воспоминания.А утро всегда делает вид,что ничего не знает о прошлой ночи.
В боли тоже есть эстетика.И сильнее других эстетик она вдавливается внутрь.
Откуда появляются сказки? Трамвайные рельсы рыжеют,волосы при свете фонаря и запах только что потушенной спички.Ломать спички тоже умеют эстетично,запальчиво.
Кто-то тоже говорил,что в ноябре в лесу эстетично мёрзнуть и лучше дышится.Греешь пальцы об шею и зажигаешь ещё одну индийскую палочку.В сумке они всегда ломались и её инородный запах ещё долго был таким приторным и истошно живым.
Если никогда не хочется иметь дом,то всё гораздо проще.Кусок пуэра,чья-то квартира и новый огни из окна.Странно..У всех они такие разные,но всё-таки однородные.А с улицы тоскливые.Сохранять образ провинциальной дуры и хранить в горле всю эту хитролисость...хитролисость.
Как ни глуши свою интровертность,к ночи она всегда просыпается.
С третьим глотком чувствуешь себя почти не насквозь пропитанной и уже точно решаешь,что пора бы и стабильность.И что больше не приедешь.Никогда.Куда-нибудь в Сибирь на самолёте,в Красноярск.
Если бы я нашла такое место,где тихо,благородно,можно закрыть сезон охоты... и постоянно чувствовать защиту,я бы захотела иметь дом.Настоящий.Со всеми провинциальными глупостями,тарелочками из Крыма на стене,магнитиками на холодильнике,ленивым котом,широкими подоконниками с геранью,пыльными книжными шкафами и человеком.Решиться принадлежать кому-то..ха.Призрачное непостоянство,вечные скитания,добрая улыбка и походный шаг интересны только со стороны.Вот эти растрёпаные волосы,октябрь,она снова куда-то несётся.Для всех это радуга,а для неё-чёрная дыра,путь в случайность.А это всё от трусости,господа.
В детстве бабушка тоже брала откуда-то сказки..и овсяное печенье.Откуда берутся сказки? Я не знаю,но только и они уже за километры